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si yo fuese Dios, |
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podría repetirte y repetirte, |
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siempre la misma y siempre diferente, |
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sin cansarme jamás del juego idéntico, |
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sin desdeñar tampoco la que fuiste |
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por la que ibas a ser dentro de nada; |
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ya no sé si me explico, pero quiero |
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aclarar si yo fuese |
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Dios, haría |
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lo posible por ser Ángel González |
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para quererte tal como te quiero, |
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para aguardar con calma |
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a que te crees tú misma cada día, |
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a que sorprendas todas las mañanas |
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la luz recién nacida con tu propia |
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luz, y corras |
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la cortina impalpable que separa |
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el sueño de la vida, |
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resucitándome con tu palabra, |
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Lázaro alegre, |
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yo, mojado todavía |
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de sombras y pereza, |
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sorprendido y absorto |
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en la contemplación de todo aquello |
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que, en unión de mí mismo, |
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recuperas y salvas, mueves, dejas |
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abandonado cuando -luego- callas… |
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(Escucho tu silencio. |
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Oigo
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constelaciones: existes. |
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Creo en ti.
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Eres.
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Me basta.)
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